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Nom: Turner

Prénom: Max

Age: 21 ans

Origine: L.A

Avatar: Michael Clifford

Liens et relations: Aucune

Style de musique: Punk - Métal - Rock

Instrument(s): Guitare

Particularité(s): Ses cheveux coloré et son look ... un peu spécial

Maison de disque désirée: aucune en particulier

Description physique: On ne t'as jamais dit que tu était beau, on c'est juste foutu de toi a cause de tes cheveux en pétard toujours coloré, de ton corps maigre que désormais tu prend soin d'entretenir, de ta tête de chien battu. Toi meme tu ne sais pas vraiment a quoi tu ressemble.

Caractère: Heureux, non tu ne l'es pas vraiment, tu n'es pas grand chose d'ailleurs. Tu vis juste, tu attends encore comme un con que quelque chose de beau se passe. Gamin sans cervelle. Tu avances, tu trébuches mais, tu as au moins le mérite de toujours te relever. La tête haute bien que ton dos reste voûté, ton malheur te pèse tellement. Tu as tout arrêter, tu as tellement déçus, tu n'en peu plus. Tu ne chiales plus depuis longtemps. Pourtant tu es brisé, plus rien ne te touche, ne t'affaibli, tu vis juste sans vraiment savoir ce que c'est que de vivre. Tu survis depuis tant d'années. Tu tournes en rond et puis tu joues, souvent, non ... tout le temps. Tu joues des que tu le peu, tu te nourris grâce a ça, et tu ne veux rien d'autre dans ta vie que cette musique qui te prend aux tripes. t'a une belle voix, t'est doué mais, tu ne rencontres pas forcement des personnes assez fines pour te le dire, pour te faire allez vers un chemin plus simple. Ils t'entraînent dans leurs merdes. Ils ne veulent pas etre seuls a souffrir et toi non plus. Les bars tu les connaient par cœur, tu y gaspilles l'argent que tu viens d'y gagner toutes les nuits. T'est qu'un connard. Tu stagnes, tu t'enfonces dans une mélancolie destructrice. Tu sombres.

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Histoire:

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T'est né un jour oû il pleuvait, déjà tu vois ça commence bien. Apparemment t'as eu une mère mais, elle est morte en couche. Tu vois ta vie entière est un putain de cliché. T'est né par accident, juste un coup d'un soir, une histoire sans lendemain qui a mal tournée. Il lui a coller tellement de nom différent à ta pauvre mère que tu préfères juste l'appeler "elle". C'est plus simple, plus court et plus jolie que toutes les autres. Maman, par contre, tu n'y arrives pas, c'est trop douloureux de te dires qu'elle aurait peu etre pus te sauver. Ton père est un loser, un con qui se prend pour le roi du monde. Il boit jusqu'à ne plus contrôler ses poings, il fume jusqu'a ce que son haleine pourri s'accroche a toutes les pièces de la maison, il se pique jusqu'a finir dans le coma et bien sûr c'est toujours toi qui le ramasse sans que tu ne saches pourquoi. Même haut comme trois pommes tu as dû trouver la force de le relever cet homme qui t'a toujours traité comme une erreur de la nature.
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T'avais douze ans quand t'a voulu y passer pour la première fois, tu t'en souviens encore t'avais tout préparé. Tu lui avais volé des pilules magiques comme t'aimais les appeler, tu savais qu'il ne reviendrait pas avant deux trois heures, t'as tout avalé. Et puis plus rien. Un immense écran noir se tenait face à toi. Alors c'est ça la mort ? Voilà ce que tu t'es demandé et tu avais bien raison, la mort c'est encore plus merdique que ce que tu avais imaginé. Tu avais prié pourtant meme si tu n'es pas croyant, dans le maigre espoir que quelqu'un t'entendes. Puis tu as juste sentis un coup dans ta poitrine, ton père t'as frapper, encore et encore, jusqu'à ce que tu reprennes tes esprits. T'a essayé encore et encore mais, peu importe comment, tu t'en sortais toujours. Tu priais à chaque fois, avant que tu décides à nouveau d'en finir. Et puis tu t'es rendu compte que Dieu est un putain de fils de pute.

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Tu t'es piqué jeune mais, tu aurais pu le faire avant vue ton histoire. Pendant deux trois ans tu as eu la sensation de ne plus faire que ça puis, un jour tu as tout stoppé, sans savoir pourquoi, comment, tu avais cette force en toi que tu croyais perdue. Celle de lutter encore. Une volontaire de fer, qui te maintient en vie depuis déjà vingt et un an. Lorsque que tu souhaites quelque chose, meme si c'est des années après, tu l'as, tu es assez futée et tu connais assez la vie pour ça, seulement maintenant, tu n'en peux plus d'attendre que quelque chose se passe. Quelque chose de beau, de grand, de vrai, qui fait enfin se sentir vivant. Tu t'acharnes sur les cordes de ta vieille guitare, la voilà ta nouvelle drogue, plus douce que la dernière. T'as quinze ans quand tu commences vraiment à en faire quelque chose de bien de cette musique. Musique qui ferait chialer n'importe qui. La moindre de tes notes prouve que ta vie est merdique, et lorsque tu écris cette vie misérable, que tu la chantes sur scène, meme devant deux ou trois poivrots, tu es comme mis a nu. Tu te sens libre, tu as appris à oublier ses envies meurtrières, ses coups de sang, ses cicatrices qui ne partiront plus jamais de ta peau, tu oublis meme que tu as envie de crever.

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Tu ne sais pas ce qui t'a poussé vers eux mais, tu l'as fait. Un groupe de con, comme toi. Des génies de la musique, comme toi. Ils étaient ton reflet dans le miroir, celui qui blesse, terrifie mais, à qui l'on s'accroche malgré tout. Ils passaient leurs temps à boire, fumer, jouer et baiser. Toi aussi à une époque mais, tu ne voulais pas de cette vie, tu l'avais déjà trop vécue. Tu as sombré , juste une année, la dernière avant de te dire qu'il fallait relever la tête et rêver une dernière fois. Vous n'étiez pas connus mais, vous étiez bien, à vous mentir, à jouer ensembles, a des jeux souvent bien plus dangereux que tu ne l'aurais pensé. C'était un lundi -t'as jamais aimait les lundis - t'as pris ta guitare et t'es partis, juste comme ça, t'a tout foutu en l'air, ta pris ta putain de vie en main pour la première fois de ta vie. Tu n'as plus jamais revu ton père, t'avais dix-huit ans. Une guitare sur le dos, t'as fait la manche et d'ailleurs tu la fait encore meme si c'est moins qu'avant.

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T'es paumé dans les rues et puis tu joues. Tes cheveux en pétard, tu n'attends plus grand chose de la vie, t'es juste la, tu fais partis du décors désormais et puis quand t'y pense t'aime ça. Les gens te connaissent dans la rue, t'es pas quelqu'un de mauvais, juste de blessé. Tu l'ouvres souvent ta gueule, tu parles avec tes poings mais, ton passé a fait que ton comprend comme personne ces larmes de rages, ses angoisses, tu guides ceux qui ont peu etre encore une chance de s'en sortir vivant. Toi, tu es mort depuis longtemps, tu marches, tu respires, mais, le jour ou tu t'es barré t'as bien pris soin d'enterrer ton cadavre au fond du jardin. Tu te marres, une clope au bec. T'est jeune mais, dans tu as déjà vécue ce qui il avait à vivre dans toute une vie. Sauf peu etre ce drôle de truc qu'on appelle l'amour. T'a jamais connu ça, t'a jamais vraiment voulu. Poser ses lèvres dans le cou de la femme que t'aime, enrouler ses bras autour de sa taille et puis serrer ton meilleur pote dans tes bras, lui confier tout ce qui ne va pas. Non ça, tu ne le connais pas vraiment, tu en as juste eux des échantillons au cours de ta petite vie. Tu n'espères pas grand chose, tu connais les bars par cœur, tu traînes avec d'autres passionner de musique, des jeunes qui sont dans la merde comme toi. Tu vis juste, sans savoir vraiment ce que ce mot veut dire ... Vivre .

ROCK ON